|
|
 |
|
|
|
|
|
|
|
 |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Бред.
Мои пальцы крутят у виска,
Снова я кому-то говорю,
Что он сошел с ума.
А он смеётся в ответ
Но ответа нет.
Вдруг он видит, что оказался один,
И его окружает, сужающийся мир.
Он смотрит в своё отраженье -
И видит себя,
И ему кажется, что весь мир,
Кроме его сходит с ума.
Он понимает, что расстоянья -
Это города, а люди - моря.
И вода сокрушает себя.
Ему кажется, что все сошли с ума,
А он один стоит и смотрит на себя.
Ему кажется, что он может взлететь.
Он идёт к обрыву,
Смотрит кому-то в глаза,
И ему объясняет,
Что он не сходит с ума!
Потом следует разбег,
И он кричит, что он человек,
А это все - бред...
 |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
